Noite cor de insônia – não deveríamos sair por aí procurando nos perder

escrito em 13 de novembro de 2005

Infelizmente, esse relato é verdadeiro

Sob a égide do discernimento, pouca coisa resta. Restam canções tocadas no volume mínimo, um cálculo torto percorrendo a parede e um semi-eu pouco à vontade com o imediatismo dos outros. E o seu próprio. Eu conto as pontas de seringa, e os restos de cigarro, espalhados pelo chão da sala como meninos e meninas jogados pelas calçadas. Há um cheiro de perda e decepção, e uma menina muito branca segurando as minhas mãos. Ela me conhece por conveniência, me diz algumas poucas adversidades, e gosta das músicas que eu gosto, em graus variados. Eu queria muito conversar sinceramente, mas apenas repito cenas de filmes. Filmes ruins. Olho em seus olhos e me pergunto se ela está tão perdida quanto eu. Se ela entende tão pouco quanto eu as relações entre os seres, e tente sobreviver ilesa aos erros dos outros. Ela me responde: “ Houve uma época em que eu ouvia muito punk” E eu encontro séculos sob sua pele lisa. Estamos tão velhos, sentados no final de uma festa, em algum sábado cheio de desencanto. Eu poderia estar em casa, dormindo. Poderia estar sonhando, mas não. Quando beijo a menina branca cor de insônia, sei que estou me ferindo. Sob a égide das boas intenções os dedos ousados afundam embaixo das saias. Não há a mínima chance de uma poesia, mas há fartas possibilidades de libido. Há fartas possibilidades de engano. Assim que eu voltar para casa, tomarei um banho para tirar de mim o seu perfume, o seu instante de prazer consciente, o seu erro mais leve, o meu defeito peculiar: a falta de alguém para amar sem parecer distância. Tomarei um banho para me limpar da noite. Mas sei que me deitarei com a alma suja.