Passagem

Se eu passar na sua rua e forem sete horas, e o meu sorriso estiver se pondo, e meu coração estiver partido, e as minhas mãos de apontar estrelas se esconderem cheias de vaga-lumes, se eu passar na sua rua com as orelhas baixas, com a concha do olhar vazia, e esse mar escuro a marolar no peito. Se eu passar a vida sem aprender a valsa, e a vida passar em lentas negativas, na minha alma noturna e em outras mentiras. se por acaso eu confessar o crime, e consentir com um demônio travestido em espelho, às sete horas, a me sussurrar no ouvido: o que te importa é o fim, não os meios. Se eu passar da hora ou passar em branco, e se passarem vagas noites que eram cheias. Eu só te peço, menina, não me passe adiante, nem me deixe esquecer que essa vida não passa de areia.